Ninfa

Alva, tua beleza acalma

Minha alma, como uma flauta

Orquestra essa sinfonia desordenada

Rege os meus destinos em notas abençoadas.

Globalização

 

Por esses dias, parei para

tomar uma cerveja belga

e um licor italiano

no Black Horse

um pub tipicamente inglês

com um chef irlandês

ali em Alphaville

endinheirado subúrbio

de São Paulo

e enquanto ouvia

o swing inconfundível

mess around

do filho da África

Ray Charles

um argentino

e um marroquino

conversavam em espanhol

ao meu lado

enquanto bebiam

a brasileiríssima caipirinha

- preparada com vodka russa.

Quase ao mesmo tempo

um grupo de japoneses

e portugueses

engravatados

pedia para o garçom

algumas doses do

cubano mojito

e uma porção de pastéis

de camarão

- pescado na costa senegalesa.

Tão somente quando

o judeu norte-americano

Bob Bylan

soou no ambiente

Tombstone Blues

é que os idiomas

começaram a me confundir

e eu que estava a ler

sobre a Comuna de Paris

a guerra entre França e Prússia

e os 10 meses de utopia

do povo no poder

na Cidade Luz

olhei meu relógio suíço

comprado no Paraguai

e vi que era hora

de ir-me embora.

Pra Pasárgada?

Não.

Pra Mauá mesmo.